No es

NO ES/

No son los gritos que afinan el diapasón de mis oídos cuando gozas,
ni la elasticidad salvaje con que escalas los peldaños de mis ganas.

No es tu aletear por dentro cuando se lanzan al vuelo tus manadas,
ni la gloria de escribirte los poemas que te tocarán cuando te tocas.

No es tu abrazo de koala, que me libera como nunca si me atrapas,
ni el color imposible de tus ojos al correrte con furia de cascada.

No es la espalda en la que tallo con mordiscos mis mejores palabras,
ni siquiera el placer inédito, casi culpable, que me regalan tus mamadas.

No es tu coño, al que dedicarle con la lengua mil sonetos y eso intento,
ni esa forma de abrir las piernas como si llevaran - y me llevan- al cielo.

Es que te duele la tripa y quisiera ser cirujano, curandero y enfermero,
Y hasta  deja de importarme la crisis mundial si te lastimas un dedo.

No es sólo que cada vez que entre en ti me sienta nuevo de nuevo,
ni que tenerte boca abajo sea cabalgar sobre un cometa en celo.

Es algo mucho peor,
para lo que no existen pócimas ni placebos,

Lo siento por ti,
querida mía:
pero mucho me temo
que te quiero.

Como la tierra

Tiene los ojos del color de esa camiseta
que te pondrías cada día
y cada día sería un día de fiesta.

Contiene en ellos la mejor de las tormentas,
bandadas de escorpiones de caramelos
y un sinfin de pecaminosas transparencias.

Te mira desde abajo
como si fueras el último helado del desierto
y te preguntas:
"¿Qué hago, vigilándole los párpados,
en lugar de edificarle un palacio de sudores,
una biblioteca de besos alfabéticos,
un orgasmo de pétalos ardientes,
una estación de tren sin desencuentros?"

Y lo haces.
La violamas.
La acaritrozas.
La embistomas.
La mimollas.

Y ella canta, como la tierra cuando el rayo la perfora.

Años después, cuando cesa de terremotear
maremotos coño adentro,
te mira con esos ojos del color de la más bella camiseta
y quieres meter los brazos,
la cabeza
todo el cuerpo.

Y lo haces.
Te quedas a vivir ahí,
y te alimenta de escorpiones de caramelo,
al abrigo de la mejor de las tormentas,
inquilino vitalicio y sin contrato
de todas sus transparencias.

Si eso no es ser feliz, es que ser feliz aun no se ha inventado.

Pero en eso estamos


(Para T.)

Reina de mis instintos

Comme chante Edith

Comme chante Edith

I

Verte salir del metro de goncourt
como si fuera el de tirso de molina.

Andar de puente en puente y encontrarnos siempre.

Creernos los primeros que ven la vida en rosa.
Hallar belleza hasta en las tiendas de souvenirs.

Buscar casi sin dormir un bar abierto
para desayunar y sentir que también aquí
se equivocan con nosotros los relojes.

Creer que perdía tu sonrisa
entre la cuatro patas de la torre.

Descubrir que en realidad
tu sonrisa es familia de la mía.



II

Los músicos conspiran y se emboscan
para ponerle banda sonora a la visita.

Tus manos dibujan de aire cada calle
y ya quisieran los genios del louvre
saber pintarlas así.

Explicas catedrales con los ojos
y en tu mirada florecen
perennes
todos los jardines de la ville.

Somos turistas de la felicidad
comiendo tabulé en el metro
y no hay fondue que queme
y alimente tanto como tus besos.

Podrán cambiarnos el futuro por los miedos.

Podrán decir que el sena es sólo un río
y que la realidad no cabe en l' ile de sant louis.

Pero desde hoy
donde estés tú
donde esté yo

si nos abrazamos

estará parís.

El animal, en francés

El animal


Los que saben de cine dicen
que ava gardner era el animal mas bello del mundo
que hizo cincuenta películas
deshizo a cientos de amantes
y que expiraba sexo
después de aspirar cuatro  martinis.
Puede ser
No sé mucho de cine ni me gustan los zoos
aunque por mi cama ha pasado
una deliciosa  fauna de muchachas
expertas en ofrecerse
soberbias actuaciones.

Y me ha bastado
una sola noche
contigo
y verte a cuatro patas
la cara contra el suelo
el culo desafiante
la espalda arqueada de placer
mientras rugías pidiendo mas
aunque doliera
para saber
que el animal
mas bello del mundo
eres tú.


L’animal


Ceux qui connaissent le cinéma disent
qu’ava gardner était le plus bel animal du monde
qu’elle fit une cinquantaine de films
défit une cinquantaine d’amants
et qu’elle exhalait le sexe
après avoir sifflé quatre martinis.
Peut-être.
Je ne connais pas grand-chose au cinéma et je n’aime pas les
quoique j’aie vu passer dans mon lit   [zoos
une délicieuse faune de filles
expertes à offrir
de superbes prestations.

Et il m’a suffi
d’une nuit
avec toi
et te voir à quatre pattes
le visage contre le sol
le cul insolent
le dos creusé par le plaisir
rugissant pour en avoir plus
malgré la douleur
pour savoir
que l’animal
le plus beau du monde
c’est toi.

(Traducción de Catherine Leferrand)

Que diría González, en Francés

Que diría González

Algunos lunes me levanto pero sigo tumbado por dentro.
O admito que me conozco demasiado y no me quiero ver despierto.

Esos días con redacción de ultimátum para nadie,
que nacen atardeciendo, y sin tenerte a mano de mis manos,
cuando me pesan los años, y me aplastan los destierros.

Nada grave, que diría don Ángel.
La vida, la muerte. Nada grave.

Jornadas en las procuro olvidar quien fui o como me llamo,
enemigo a muerte de mi mismo por sólidos motivos,
emboscadas en las que no te escribo ni te busco temprano.

Esos días, que saben a sopa de ceniza y tienen el color de mi colada,
salta la alarma en tu instinto de gacela con garras de pantera y llamas,
con esa voz que me lame las angustias, y  me cambia las mañanas.

Nada grave, que diría González.
El tiempo, el amor. Nada Grave.

Digamos que hoy me levanté otoñal,
pero hablé un rato contigo
y ya tengo los bolsillos llenos de veranos.

Cuando quieras/puedas
ven a buscarlos.

Comme dirait Gonzalez

Il y a des lundis où je me lève mais je reste couché à l’intérieur

Ou bien j’admets que je me connais trop et je ne veux pas me voir réveillé

Ces jours d’ultimatum pour personne

qui naissent au crépuscule sans que tu sois à portée de main 

de mes mains

quand les années me pèsent et les exils m’anéantissent.

Rien de grave, dirait don Angel

La vie, la mort. Rien de grave.

Des jours où j’essaie d’oublier qui je fus et comment je m’appelle

ennemi juré de moi-même pour de solides raisons

embuscades où je ne t’écris ni te cherche.

Ces jours qui ont un goût de cendre et une couleur d’eau de vaisselle

l’alarme sonne dans ton instinct de gazelle aux griffes de panthère et tu appelles

avec cette voix qui vient lécher mes angoisses et métamorphoser les matins.

Rien de grave, dirait Gonzalez.

Le temps, l’amour. Rien de grave.

Disons qu’aujourd’hui je me suis levé automnal

mais j’ai parlé un peu avec toi

et j’ai déjà les poches pleines d’étés.

Quand tu voudras/pourras

viens les chercher.

(Traducción de Catherine Leferrand)

"Confieso que he bebibo" en La Puerta Falsa, Murcia